A noite em que a Midus desafiou o circo -2021 1º revisao

 

A Noite em que a Midus Desafiou o Circo

Hoje era noite de São João. A feira enchia-se de gente vinda de todos os lados. Acotovelavam-se entre bancas e barraquinhas para comprar quinquilharias de que provavelmente nunca precisariam. Os mais novos amontoavam-se junto aos carrosséis, uns mais assustadores do que outros, fingindo uma coragem que nem sempre possuíam. A noite era feita de gargalhadas, gritinhos, música e confusão. Era noite de São João, a noite grande da feira, apenas superada pela noite do santo padroeiro, a de São Pedro.

E foi numa dessas noites de São João, algures na década de noventa, que vivi uma das aventuras mais inesquecíveis da minha vida.

A minha filha era pequena e andava há dias a pedir para ir ao circo. Queria porque queria ver os palhaços, os cavalos, os trapezistas e toda aquela magia que só existe debaixo de uma lona colorida. Como tinha recebido alguns convites na rádio, lá fomos nós: o Faustino, eu, a miúda e a Midus.

O circo fervilhava de vida. Entravam palhaços, saíam bailarinas, surgiam acrobatas, apareciam domadores. Tudo acontecia num ritmo alucinante, como se o espetáculo nunca pudesse parar. Os olhos da minha filha brilhavam de encantamento e eu divertia-me a vê-la absorver cada segundo daquela fantasia.

A certa altura entrou em cena um acrobata montado num cavalo magnífico. O animal era imponente, elegante, quase majestoso. O homem fazia o impossível: rodopiava sobre o lombo, desaparecia por baixo da barriga do cavalo, reaparecia do outro lado. O público prendia a respiração e explodia em aplausos a cada proeza.

Quando o número terminou, o apresentador lançou um desafio à assistência.

Quem fosse capaz de subir para o cavalo, colocar-se de pé e dar uma volta completa ao picadeiro receberia cinco contos. Naquela época, era uma pequena fortuna.

Voluntários não faltaram. Um após outro, tentaram a sorte. Um após outro regressaram ao lugar de orgulho ferido e mãos vazias.

Quando já parecia que ninguém mais se atreveria, vejo a Midus levantar-se.

Ainda hoje me lembro da sensação.

Vi-a começar a descer as escadas e senti o coração parar por um instante.

Tentei chamá-la. Tentei travá-la. Tentei tudo.

Mas quem conhecia a Midus sabia que, quando ela decidia uma coisa, não havia santo que a demovesse.

Ao meu colo, a miúda começou a chorar. Eu fingia uma serenidade que não sentia, tentando acalmá-la, enquanto por dentro tinha o coração aos saltos.

Lá em baixo, o apresentador transformou o momento num acontecimento. Anunciou ao público que aquela era a primeira mulher da noite a aceitar o desafio.

A Midus, porém, parecia alheia ao alvoroço.

Recebeu as instruções com uma tranquilidade desconcertante. Montou o cavalo. Deu algumas voltas sentada. E, de repente, perante centenas de olhos arregalados, levantou-se.

Ficou de pé.

O murmúrio percorreu as bancadas.

O cavalo continuava a correr em círculo e ela mantinha-se firme, equilibrada, como se tivesse nascido para aquilo.

O homem que controlava a corda tentou puxá-la para a desequilibrar. Mas ela resistiu, firme, segura, contrariando a força com o próprio corpo.

Não caiu.

Nem vacilou.

Mantinha-se ali, desafiante, perante o espanto geral.

Quando estava prestes a concluir a volta e a ganhar os cinco contos, aconteceu o inesperado.

O apresentador atirou algo para junto das patas do cavalo.

O animal assustou-se.

Num segundo, tudo mudou.

A Midus ficou suspensa, pendurada, pairando sobre a arena.

Juro que nesse instante deixei de respirar.

O tempo pareceu parar.

Mas ela acabou por chegar ao chão em segurança, sob uma explosão de aplausos que quase fez estremecer a lona do circo.

O apresentador, visivelmente aliviado, preparava-se para encerrar o episódio quando ela lhe arrancou o microfone das mãos.

Com a maior naturalidade do mundo, disse:

— Fizeram batota. Mas podem ficar com os cinco contos. Eu já me diverti.

E devolveu-lhe o microfone.

Assim.

Como quem comenta o estado do tempo.

Virou costas e regressou ao lugar como se tudo aquilo tivesse sido apenas um passeio no jardim.

Foi nessa altura que eu voltei a respirar.

O espetáculo continuou. Vieram mais números, mais aplausos, mais gargalhadas.

A minha filha saiu do circo em êxtase, convencida de que tinha assistido à coisa mais extraordinária do mundo.

O Faustino passou o resto da noite a ralhar.

Eu tinha as pernas a tremer.

E a Midus mantinha a mesma serenidade de sempre, como se nada de especial tivesse acontecido.

Só muitas horas depois a adrenalina me abandonou.

Foi uma noite de São João que ficou para sempre gravada na memória da nossa família. Uma dessas histórias que se contam vezes sem conta e que nunca perdem a graça.

Mas confesso que teve uma vantagem inesperada.

Depois daquela aventura, a miúda nunca mais quis voltar ao circo.

E eu, que nunca fui grande apreciadora do género, agradeci profundamente.

Hoje, depois de dois anos sem feira, dei por mim a recordar aquela noite.

É curioso como a saudade funciona. Começa por trazer-nos o cheiro das farturas, o som dos altifalantes, as luzes dos carrosséis. E, sem darmos conta, devolve-nos pessoas, gargalhadas e momentos que julgávamos adormecidos.

E ali estava ela outra vez.

Aquela noite de São João.

A minha filha pequenina.

O Faustino a ralhar.

Eu sem conseguir respirar.

E a Midus, destemida como sempre, a desafiar um cavalo, um circo inteiro e os nervos de quem a amava.